Le chant de la misère

En haut d ’une page, je lus ces mots : le Chant de la mis ère. Et au-dessous s ’alignaient des strophes écrites de la main de mon p ère. C ’était le cri de la mis ère et de la souffrance, de la mis ère révoltée, de la souffrance qui se traîne sur le sol, qui demande à la terre seule et à ses jouissances le soulagement et l ’oubli. Le vers âpre et rude, souvent imparfait, jamais plat ou vulgaire, donnait un singulier relief à cette peinture violente de la vie du prolétaire, de ses haines et de ses aspirations vers des joies tangibles, des joies de riche. Toutes les mis ères que je connaissais déj à - les dures mis ères du pauvre - y étaient décrites en mots brefs, frustes, qui se heurtaient comme des cris de rage. Une vie intense circulait à travers toute l ’ & oelig;uvre, une vie débordante et farouche, mais douloureuse, sur laquelle planaient la haine et le désespoir. Et tandis que je lisais tout haut, ainsi que le voulait mon p ère, les strophes colorées et brutales éveillaient dans mon cerveau d ’enfant un écho qui sommeillait. Toute petite, je réfléchissais déj à beaucoup ; depuis deux ans, les idées, les interrogations bouillonnaient chez moi. Alors que mes petites compagnes et ma s & oelig;ur se laissaient vivre, passives pour la plupart, quelques-unes déj à révoltées, mais ne cherchaient pas le & laquo; pourquoi & raquo; des choses, moi, je songeais et j ’emmagasinais un monde de réflexions dans ma jeune cervelle. Oui, je les connaissais, tous ces & laquo; forçats de la mis ère & raquo; ! Ils étaient légion autour de nous. Nous en étions nous-mêmes, nous connaissions toutes les affres décrites l à, en ces vers de passion âpre et sombre.